Marche rapide
Il s’était avancé de quelques mètres à peine sur le chemin, lorsque, se retournant, il voulu retrouver du regard certains de ses amis et de sa famille — mais ces derniers n’étaient plus. Leurs pas avaient fui, sans même le prévenir, sans s’en apercevoir eux-mêmes vers on ne sait quelles lointaines contrées. Et c’est le souvenir que notre ami tente de retracer à présent, et à travers cette sorte de figure en bribes, les traits estompés et tant proches qu’il s’efforce à saisir, à embellir, à transfigurer. Et c’est avec la plus sérieuse promptitude qu’à l’urgente tâche il s’attelle, car, il ne l’ignore pas, les sourires, les larmes, les visages sont si vite par le temps dévorés ; car il le sent : sur leurs voies propres, si vite marchent les morts.
L’esquisse
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