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1. Fâcheuse thérapeutique.
Par une curieuse évolution, il semble que les plumes veuillent communiquer avec l’Esprit de la littérature en ces termes : « Mon Dieu, rappelez-moi à votre bon souvenir, selon le bien offert à mes fidèles » ; et que par cette interminable quête de soins, de ces soins qui, croient-elles, n’effacent pas leur sensibilité, mais la rendent plus calme et plus bénéfique, elles s’évertuent pour contraindre tout ce qu’une phrase sait contenir de rudesse et de variété. Mais comment ne pas craindre, oeil perspicace, que cette inclinaison, si elle se confirmait, ne produisît des torts innommables ? et nous entendons par là qu’elle n’anéantît, au lieu qu’elle n’émancipât la conscience des liseuses et des liseurs ?
2. Pour la gloire des béotiens.
Nos lettres ne cherchent pas les vains acquiescements, ni ne les reçoivent quand on nous les donnent. Nous jouons des flûtes lorsque viennent les honneurs captivants, pour trois raisons : les flatteurs ignorent l’objet de leurs penchants ; ensuite leur goût se dilate mais sans les écœurer ; enfin ils n’excellent que dans la ruse ! Ô balancement autre, ô beauté, ô création ! combien notre gloire tire son origine de votre seul jugement ! Qu’ils nous flagornent donc à loisir, nous ne boirons pas de leur eau ; nous ne changerons pas notre palais pour la gloire des béotiens, nous ne laisserons pas leur salaire récompenser nos oeuvres. Hé quoi ! pourrions-nous jamais souffrir que notre art soit ainsi dédommagé de tant d’abandons : comme une innocence corrompue sous le plus sauvage orgueil ?!
3. Plaisirs incolores.
Toutes ces philosophies, ces sciences, ces littératures, tous ces arts, et nous gonflons le discours de nos vies d’éléments si vulgaires ! Autrefois, l’on durait moins longtemps, mais combien de délicieuses paroles ne savions-nous pas nous raconter en un seul jour ! Que ces loisirs actuels, nos éclats de plaisirs, nos débauches incessantes, que cette animation aurait paru incolore aux grands artistes du passé !
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